Peint sur un mur blanc, d'un rouge sang,
Il ne reste qu'une trace de ce qui semblait vivant..
Peint sur un mur blanc, d'un rouge éclatant,
Il ne reste qu'un soupçon d'un avant...
Cercle sur ce sol si gris de tristesse,
L'anneau du passé, passé de tendresse,
Cercle sur ce sol gris, gris de vieillesse,
L'espoir bafoué sans délicatesse...
Les cheveux accrochés, les jambes pliés,
Elle peint avec grand soin, concentrée,
Le bras tendu ver cette toile si nue,
L'esprit errant, l'esprit perdu...
Les cheveux accrochés, le dos bien droit,
Elle cache ses larmes de désarrois...
Le pot coule de ce rouge magenta,
Ce pot de couleur lui glissant sur les doigts...
Elle hurle en silence sa peine, son chagrin,
Et de ce petit pinceau, le peint...
Mystic
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