La solitude....

Cette sensation de ne pas exister, d'être mise à l'écart,

D'être avec sa peine, séparé des âmes,

Ne pas oser jeter un regard,

Ne pas oser dévoiler ses larmes.

L’émotion d'avoir perdu tout espoir,

De ne pas oser être seule un soir,

Regardant s'affaiblir son cœur,

Ne supportant même plus le bonheur.

La solitude nous détruit chaque jours,

N'ayant plus, pour personne, d'amour,

Se renfermant sur soi-même pour toujours.

Cette lassitude du vide, du néant,

De n'être rien à chaque instant,

De continuer d’exister pourtant.

Mystic

Oh Misère!!!!

Misère, oh toi qui envahie mon cœur,

Pourquoi tant de douleurs?

Délices des premiers jours,

Effacer pour toujours!

Misère, pourquoi tout ce chagrin?

La vie est telle un soleil pâle au matin!

Dont les frêles rayons ternissent l’univers.

Et moi je les conte par de petits vers!

Misère, oh misère tu me détruis!

Mais sache que je suis plus forte aujourd'hui!

Dépérie autant que moi je peux sourire,

Car tout simplement j'aime vivre!

Misère tenace tu me combat!

Misère, jamais tu ne m'auras!

Mystic

Je ne suis qu'une apprentie..........

Je ne sais écrire de si belles poésies,

Comme Victor Hugo ou Jacques Prévert,

Ainsi que Ronsard, ou tous ses amis,

Mais seulement ce qui peux venir de moi: des vers.

Je ne suis pas le plus grand des poètes,

Comme ce conteur de Jean De La Fontaine,

Ou tout vers ce transforment en grandes fêtes,

Ou tout vers se terminent en grand poèmes.

Je ne suis pas une conteuse, une romancière,

Je ne suis qu'une simple aventurière,

Qui apprécie toutes les plus grandes péripéties.

Je n'écris pas des poèmes connu comme Queneau,

Je n'écris que ce que je sais, le vrai, le faux,

Je ne suis qu'une apprentie de la poésie....

Mystic

Ma description de la poésie.......

Je la vois comme a ce jour, une libération de soi,
Du ressenti à la certitude d'un « indéfinissable », il n'y a qu'un pas .
La poésie est ainsi : son langage n'a pas pour objet de faire passer seulement un message,
Mais également de faire ressentir au lecteur « quelque chose », un mirage,
De l’ordre de l’invisible, du sensible, de l’indicible,
Un système de l’indescriptible…
Mélange subtil d’un langage particulier, la poésie me donne un souffle nouveau,
Cela tient de mes émotions qui me troublent: mes sens sont éveillés,
Comme envahie, mes sentiments sont ébranlés,
Tout ses écrits me viennent en écho,
Comme la définit Voltaire, une « éloquence harmonieuse »,
Moi je la ressens comme mélodieuse,
J’aime aller au plus profond du langage pour les réinventer,
J’aime vous faire partager sans la dénaturé.
Ce genre littéraire se constitue aussi bien en vers qu’en prose,
Me donne entière disponibilité à la métamorphose.






Mystic